Un
campo vacío donde solo mora el viento
Nada
puede permanecer, nada bueno o malo
Todo lo
empuja hacia los bordes
Más
allá del dolor.
No se
forman recuerdos
Las
experiencias son fugaces
Como un
tren que pasa a alta velocidad
Todo se
confunde en el remolino que el viento arrastra
Un
hueco
Donde
el viento
Invierte
los signos de todo lo conocido.
