Caníbal

Voy a abrirte la cabeza como un coco.
Quiero meter mi dedo y revolver entre tus sesos…
Siento una electricidad, un cosquilleo mientras busco aquí y allá, entre filamentos y neuronas como estrellas, humores ardientes, fluidos.
¿Qué busco? Quiero algo que lamer y que venga de tu cerebro, algo dulce en las puntas de mis dedos.
Creo que me voy a empachar de tu cabeza. Creo que tu pensamiento tiene un no se qué picante, como una ortiga que me lacera los dedos. Adentro de tu cabeza hay trampas, como si supiera de este hurgamiento intempestivo que hacen mis dedos, como ratoncitos que buscan algo que comer.
Y vos te reís, porque crees que te hago cosquillas.

Yerma

¿Qué hay en los desiertos? ¿Distancias? ¿Espacios que se pierden sin principio ni fin?
Para mí que el desierto es esto, es blanco. Es el silencio en el interior. Es el mutismo de mi cabeza, es la dureza en el corazón. Es somnolencia. Es la quietud. Ante todo la quietud. Atravesar este desierto, sin brújula, sin horizonte, sin ni siquiera tener una certeza de que en alguna parte, tras una montaña, tras un medano, hay un camino. Una línea que me una a algo, a alguien, a mí.
El desierto se carga de luz, encandila. Siempre hay luz y ni siquiera sobreviene una noche que me rebalse de miedo, de oscuridad. No hay lobos, no hay cuervos. ¿Qué clase de desierto es el que tengo adentro, qué forma de la esterilidad, del cansancio…?