Burbujas

Ya olvidé lo que iba a escribir.

Era acerca de mis fracasos, de mi llegar tarde a todos lados.

De mi desesperación, de mi cuerpo, de mis explosiones.

Iba a escribir sobre mi misma. Sobre mis kilos de más que bajan puntos en mi autoestima. Sobre todas las exigencias que pongo sobre mí misma.

Sobre mi pretensión de ser genial y ocurrente junto a la pretensión de no pretender nada en absoluto. De mostrarme sin ínfulas, sin máscaras, sin aspirar a llamar la atención de nadie, y sin embargo, queriendo llamar la atención de algunos.

Iba a escribir sobre las redes sociales, sobre las personas que ya no están en mi vida, pero conservo como una cortesía, o una dilatación de la terminante ausencia. De las compañías virtuales que me dan cierto consuelo, de alguna charla amable, una palabra amiga que emociona, pero no llega a encarnarse, a ser cierta, a colmar los intersticios blancos entre mis dedos.

Iba a escribir sobre el verano, la primavera, las flores que explotan, mi cuerpo que carbura y quisiera explotar con otro cuerpo en una danza de deseo y ternura.

Sobre lo que se va, lo que se dispara y se pierde en el horizonte, sobre las compensaciones, las retribuciones que promete La bioguía.

Escribo que mi cabeza es una burbuja que contiene más burbujas. Todo parece querer desaparecer con un roce del aire. Cada pensamiento surge, se diluye y deja una resaca que vuelve y vuelve a las orillas del insomnio.

La tele está encendida y ya no aplasta. Ni el vino, ni la siesta.