Lunes

Un cristal traslúcido

Por el que entreveo la repetición de lo mismo.

Apenas lo mismo.

Una y mil veces lunes

A las seis de la mañana.

O viernes, a la una del mediodía.

El día es una cúpula que encierra la pena

La recubre de sol y de frío.

Brillan soles internos

Me agujerean la tristeza

Me aguijonean apenas un poco

Para que siga caminando

Fantasmal bajo el cielo azul

Del día lunes.

Que me empuja con su irreverencia

Y me arranca inmadura de la tierra.

El lunes me violenta

Me tira toda la luz en la cara abotargada.

Soy un ratoncito en una vieja rueda

Repito ciclos de cansancio

Porque aún olvido.

Como Sísifo.